Todos se han ido al reino de la luz;
yo solo, aquí, postrado, me consumo.
Mas su memoria misma es bella y clara
e ilumina mis tristes pensamientos.
Arde y relumbra en mi nublado pecho,
como una tumba tenebrosa
chispean las estrellas, como esos rayos débiles
sobre los que se yergue la colina,
después que el sol se ha ido.
Yo los veo avanzar sobre un Aire de Gloria;
su luz huella mis días. Pero ¿qué son mis días?
Herrumbre y pesadez todo lo más,
escombros, candelillas mortecinas.
¡Oh sagrada esperanza y altísima humildad!
¡Alta como la bóveda del cielo!
Esas son vuestras sendas, los caminos
que me mostráis para mudar en fuego
mi frío amor de hielo.
Querida, hermosa muerte para el justo
joya que sólo brilla en la tiniebla.
¡Qué misterios detrás de tu ceniza!
¡Oh si sobre tu linde se lanzara
la mirada del hombre!
Quien encuentra un nidal de aves plumadas
sabe a primera vista si el pájaro voló,
mas no puede saber sobre que umbría,
sobre que dulce fuente está cantando.
Pero como en los sueños más brillantes
hay ángeles que llaman a su alma.
mientras el hombre duerme,
así ciertos extraños pensamientos
transcienden los cuidados habituales
y un instante se asoman a la Gloria.
Una estrella encerrada en una tumba
agita allí a la fuerza su llama prisionera,
más si la mano que la tiene presa
volviera a darle espacio, brillaría
en toda la ancha esfera.
Padre de la vida eterna, gloria todas
creadas por tu mano,
libera ya tu espíritu de este mundo de esclavos
hacia la verdadera libertad.
O disipa esas nieblas
que enturbian y oscurecen mi visión al pasar
o levántame a mí sobre ese cerro
donde para mirar sobran cristales.
Transcrito del libro al teclado de la selección de poetas ingleses de Maurice y Blanca Molho, BARRAL EDITORES, S.A. 1970. -Poetas ingleses metafísicos del siglo XVII-
No hay comentarios:
Publicar un comentario